[...] Was wir glauben, das wird sein. Glauben wir, so können wir Berge versetzen. Glauben wir nicht, so wird kein Jota vergehen. Lazarus glaubte und wurde von den Toten auferweckt. Judas glaubte nicht und konnte das Leben nicht behalten.
Der Gläubige braucht keine Hilfen der Natur. Ohne Glauben ist alles Wirken der Natur nutzlos. Der Raum des Glaubens ist schwer zu umfassen. Er wird nicht in den engen [...] Grenzen eines toten Begriffs von Gottheit und menschlicher Natur beschlossen.
Für eine solche alle Mysterien Gottes umfassende Lade reichen die weiten Geister der oberen Himmelsbewohner nicht aus. Gehen wir weiter und weiter, doch nur mit Gottes Auge, nicht mit den Schritten der Menschen.
Das Innere des Glaubens ist schön. Die höchsten und edelsten Gaben beweisen noch nicht immer den Christen und den gottgefälligen Menschen. Denn nicht im Wort besteht das Reich (1 Kor 4,20). Den Stab zu verwandeln, durch das Meer zu führen, Wasser aus dem Felsen hervorzubringen und mit feurigen Zungen zu reden, sind Wirkungen Gottes. Doch sind sie nicht immer wohlgefällig.
Sie sind Gottes, aber nicht im Feuer ist der Herr. Sie sind Gottes, doch darüber freut euch nicht. Denkt dabei daran, dass Mirjam eine Prophetin war, Saul ein Prophet war und Bileam einen Spruch redete.
Der Glaube kann einem schönen Baum verglichen werden, der mit wunderbaren Früchten bereichert ist. Diese Früchte sind so einzigartig, dass, wer von ihnen gekostet hat, nichts anderes sagen kann, als dass diese Früchte aus unvergänglichem Samen auf den Feldern des himmlischen Eden gewachsen sind. Sie wurden von der Rechten des Höchsten bereitet.
[...] "Die Frucht des Geistes aber ist Liebe, Freude, Friede, Langmut, Güte, Barmherzigkeit, Glaube, Sanftmut, Enthaltsamkeit" (Gal 5,22-23). Betrachten wir, warum diese Früchte geistlich genannt werden.
Die Liebe ist Turteltaube, Henne, Adler und der Geist, der über den Wassern schwebte. Sie seufzt mit den Seufzenden wie eine Turteltaube. Sie ruft die unverständigen Küken zusammen wie eine Henne. Sie steigt höher zu Gott auf wie ein Adler. Sie ordnet alles gut nach dem Bild Gottes.
Sie besitzt Gott und ist auch Herrin über alle menschlichen Dinge. Alles gehört ihr. Über jedes Glück freut sie sich wie über ihr eigenes. Über jedes Unglück trauert sie wie über ihr eigenes.
Dies ist die erste Frucht des Glaubens. Meint ihr etwa, die Ungläubigen liebten irgendjemanden? Weder Gott noch die Welt noch die Menschen noch sich selbst. Zwar lieben sie die Welt, doch so, dass sie dadurch sich selbst hassen. Sie lieben sich selbst, doch um sich zu verderben. Sie lieben andere, aber nur die, die sie lieben.
Die unschuldige Liebe hat vom Himmel herabgeschaut. Der Vor-ewige, der auf Golgatha leidet und nach Vergebung der Sünden Seiner Kreuziger dürstet, ist der erste und einzige Lehrer der Kunst zu lieben. Die geistliche Frucht ist Liebe.
Freude ist die selige Ruhe des Gewissens, die aus der beruhigten, das heißt versöhnten Gottheit hervorgeht. Der Ungläubige hat in seinem Herzen niemals Freude empfunden. Verflucht ist jeder, der nicht in allem bleibt, was im Gesetz geschrieben steht (Gal 3,10). Welche Ruhe hätte also der Verfluchte, welche Freude der Verlorene?
Vielleicht freuen auch sie sich, aber nicht mit ihrer eigenen Freude. Lachendes Glück, der Beifall der Schmeichler und der Segen der Umstehenden sind fremde Freude. Wir sahen Römer, die über Siege entzückt waren. Doch gleichgültig auf tote Leiber zu schauen und sich beim Anblick strömender Blutflüsse und von Königen, die Wagen ziehen, zu begeistern, heißt unmenschlicher Raserei, nicht Freude, verfallen.
Nur die, die Jesus gesehen haben und sich mit großer Freude freuen, weil von denen, die Ihm übergeben wurden, keiner verloren ging außer dem Sohn des Verderbens, lernen, wie man sich recht freuen soll. Die geistliche Frucht ist Freude.
Nichts zu tun, nichts zu sagen und nichts zu denken, was den Ordnungen des Gottmenschen widerspricht, das bedeutet ein friedvolles Herz. Leben die Gottlosen ohne Glauben so? [...] Kein Friede ist in den Gottlosen, kein Friede kommt von den Gottlosen. Er geht aus dem gnadenreichen Obergemach von Sion hervor, wo aus himmlischem Mund zum ersten Mal der wahrhaft göttliche Friede verkündet wurde. Die geistliche Frucht ist Friede.
Langmut ist das gleichförmige Verharren im Glauben an das, was aller Annahme würdig ist, und im Lieben dessen, was unsere Liebe am würdigsten anzieht. Die Söhne der Natur sind nicht so. Die Gunst des Glücks bläht ihre Sinne auf. Ein leichter Widerstand führt sie zur Verzweiflung.
Woher sollte ihnen auch Langmut kommen? Sie haben auf Golgatha den Leidenden nicht gesehen. Sie haben nicht nach Seiner Herkunft, Würde und Macht gefragt. Sie wussten nicht, dass dort zwei Kreuze waren: Auf dem einen wurde das Leiden für die Sünder getragen, auf dem anderen litten die geretteten Sünder. Von Golgatha ging das Gesetz der Langmut aus. Die geistliche Frucht ist Langmut.
Ein Herz, das sich gern dem wahren Nutzen der Menschheit hingeben will, ist ein gutes Herz. "Ich will mich nicht retten, ohne meine Landsleute zu retten", ruft Mose (vgl. Ex 32,32), und Paulus wiederholt es (vgl. Röm 9,3).
Ein solches gutgesinntes Herz ist nur den Mose- und Paulusgestalten eigen, weil sie den Guten sahen, das Gute hörten und immer im Wohltäter blieben. Doch ohne Zweifel kann man sagen: Unter den Patrioten, die so bevölkerte Gemeinschaften der Heiden aufbauen, bereichern und erhöhen, gab es keine so wirkmächtige Rechte und wird es keine geben.
Herbstliche Bäume, zweimal gestorben, bekleiden sich nicht mit Blättern und schmücken sich nicht mit Früchten. Wasserlose Wolken geben keinen lebenspendenden Regen. In Verrätern gibt es keine wohltuende Seele. Die geistliche Frucht ist Güte.
Eine Seele, die leise die Wunden der Leidenden berührt und Wein und Öl auf stinkende Geschwüre gießt, ist eine barmherzige Seele. Der Levit, der sich von dem Leidenden abwandte, und der Samariter, der Wein und Öl auf seine Wunden goss, stellten zwei voneinander verschiedene Bilder dar: Mitleid und Verhärtung gegenüber dem Menschen.
Warum ging der Levit vorüber? Weil er nicht wusste, was er mit dem Leidenden tun sollte. Er hatte den Samariter nicht gesehen, der heilendes Öl ausgießt. Dieser Samariter ist eben jener himmlische Arzt, der aus einem einzigen Innersten des Erbarmens zur leidenden Welt herabkam. Die Welt lag krank über den ganzen Erdkreis ausgestreckt. Er heilte Scharen unheilbarer Krankheiten durch die Salbung mit Seinem unschätzbaren Blut.
Vor Seinem Kommen, wer sollte Barmherzigkeit üben? Die Söhne der Menschen waren hartherzig (vgl. Ps 4,3), gefühllos, halsstarrig und sahen den unglücklichen Verschlungenen nicht an. Alle leiden zugleich in einem einzigen Heilhaus. Darum müssten sie, so scheint es, Mitleidende sein. Doch jeder will durch unmenschliches Vergessen der anderen zeigen, dass er geheilt sei. Hartherzig sind die Söhne der Menschen. Die geistliche Frucht ist Barmherzigkeit.
Alles durch das Wort Seiner Macht zu tragen und an das Holz von Golgatha erhoben zu werden, ist ein wunderbares Beispiel unnachahmlicher, unbegreiflicher und geradezu göttlicher Herablassung. Doch treten wir vom Unzugänglichen zurück.
Für eine sanfte menschliche Seele, die in sich etwas vom himmlischen Dulder Jesus einzeichnet, genügt es, die vom alten Drachen versprochene Gottheit zu vergessen. Sie soll unablässig daran denken, dass sie nackt, blind und arm ist.
Die Söhne der Riesen, die unter den Wassern der Flut seufzen, denken nicht so. Der Höchste bedeckt die Erde mit dem Meer, sie aber bauen das hunderttorige Babel. Der Höchste nimmt die Waffe, der Niedrige den Schild. Der Himmlische nimmt den Zorn, der Irdische den Widerstand.
Sie kennen die Sanftmut nicht, weil sie niemanden hatten, von dem sie lernen konnten. Ihr Führer, der aus dem Himmel vertriebene Luzifer, bewaffnet sich gegen den Allherrscher. Ihr Urvater, der Erstgeborene Adams und Schüler des Morgensterns, erhob mörderische Hände gegen den Bruder aus demselben Schoß. Der zweite Anführer, Nimrod, erneuerte beinahe den alten Krieg Satans.
Ich will nicht von einer fuchsartigen Demut sprechen, die grausamer und gefährlicher ist als die wildeste Gewalt. Doch um sanftmütige Demut zu lernen, die die eigenen Vorzüge vergisst, muss man einen anderen Weg gehen.
Steige nach Judäa hinab, tritt in das Prätorium ein, schau auf den, der dort von Pilatus befragt wird, und höre, wie Er auf die gesetzlose Stimme antwortet. Wie könnten wir sonst ihre Schönheit darstellen, wenn wir sie niemals gesehen haben? Die geistliche Frucht ist Sanftmut.
Ein Geist, der als herrschender Herr in seinem Haus regiert und die ungebändigte Menge der Begierden seines Gefährten sicher lenkt, ist ein enthaltsamer Geist. Auch diese Tugend ist ein Zweig vom oberen Baum. Dieser Baum sprosste nicht, und solche Früchte gab es nicht im Erdkreis.
Wir erinnern uns, dass auch der Sohn des Sophroniskos lehrte, den Leib zu vergessen. Er lehrte als Vernünftiger, aber nicht vernünftig. Welcher Hausherr, der Sorge für die Bewohner trägt, würde sich nicht um das Haus selbst kümmern?
Man berichtet auch, dass die Zöglinge des Lykurg ein Leben führten, das gleichsam unmenschlich gegen sie selbst war. Doch dies geschah, damit sie sich an Unmenschlichkeit gewöhnten, die sie an anderen vollziehen sollten.
O Enthaltsamkeit! Seit denen, die von der verbotenen Frucht kosteten, gab es noch keinen Enthaltsamen. Mose begann nicht früher zu fasten, als bis er mit den scharfen Augen der Gnade über mehrere Jahrhunderte hinweg in der jüdischen Wüste den Sohn Mariens sah, der vierzig Tage keine Speise kostete (vgl. Ex 34). Die geistliche Frucht ist Enthaltsamkeit.
Die Früchte des Geistes sind geistliche Früchte. Ohne den Glauben selbst gäbe es keine Früchte. Diese wundertätigen Früchte waren die einzige, süßeste und unverwesliche Speise dieses Gottesstreiters Sergius. Heute triumphiert er im paradiesischen Garten, und in den irdischen Wohnstätten wird er gepriesen.
Er wusste, dass natürliche Speise in das Fleisch des Essenden verwandelt wird. Die göttliche Manna aber verwandelt den, der sie kostet, in die göttliche Natur. Er glaubte, weil der Glaube Berge versetzt. Er liebte, weil Gott Liebe ist. Er freute sich, weil in Gott keine Finsternis ist.
Er war friedliebend, weil Christus unser Friede ist. Er war langmütig, weil er Geduld auf dem Haupt Gottes sah. Er übte Barmherzigkeit, weil er durch Barmherzigkeit gerettet wurde. Er war sanftmütig, weil er wusste, dass die Ströme der Gnade nach unten fließen und nicht nach oben. Er war enthaltsam, weil er ganz von Gott besessen war.
Dies ist der Weg, der den Gläubigen vorliegt. Dies ist der Weg, und auf ihm wollen wir gehen. Amen.