Psalm 39 (38),13Bedeutung und Auslegung der Kirchenväter

Was bedeutet es, ein Wanderer zu sein? Ich bin ein Fremder an dem Ort, von dem ich mich entfernen werde, nicht an dem Ort, wo ich für ewig leben soll. Der Ort, an dem ich ewig leben werde, sollte meine Heimat genannt werden. An dem Ort, von dem ich wegziehen soll, bin ich ein Fremdling; trotzdem bin ich ein Wanderer bei meinem Gott, bei dem ich wohnen werde, wenn ich meine Heimat erreicht habe. Aber was ist das für ein Haus, in das ihr aus diesem Zustand der Fremdheit ziehen werdet? Erkenne das Haus, von dem der Apostel sagt: "Wir haben eine Wohnung bei Gott, ein Haus, nicht mit Händen gemacht, ewig im Himmel." (2. Korinther 5,1) Wenn dieses Haus im Himmel ewig ist, dann sind wir, wenn wir dort einziehen, keine Fremden mehr. Denn wie kann man in einem ewigen Haus ein Fremder sein? Doch hier, wo der Herr des Hauses eines Tages zu dir sagen wird: "Geh weg", auch wenn du nicht weißt, wann er es sagt, sei bereit. Und wenn du nach deinem ewigen Zuhause strebst, wirst du darauf vorbereitet sein. Sei nicht zornig auf ihn, weil er dich anweist, zu gehen, wenn es ihm beliebt. Denn er hat keinen Bund mit dir geschlossen und sich zu nichts verpflichtet; du hast auch keinen Mietvertrag für dieses Haus unter bestimmten Bedingungen und auf bestimmte Zeit abgeschlossen: Du musst es verlassen, wenn es dem Besitzer gefällt. Daher wohnst du jetzt unentgeltlich dort. Denn ich bin ein Ansiedler bei dir und ein Wanderer. Daher ist hier mein Land, hier ist meine Heimat. Ich bin ein Ansiedler bei dir und ein Wanderer. Auch hier ist es klar bei dir. Denn viele sind Fremdlinge beim Bösen; diejenigen, die geglaubt und treu waren, sind zwar noch Fremdlinge, da sie noch nicht in das Land und das Haus gekommen sind, aber sie sind dennoch Fremdlinge bei Gott. Solange wir im Fleisch sind, sind wir vor dem Herrn Fremdlinge und wünschen uns, ob wir nun Fremdlinge sind oder hier bleiben, bei ihm angenommen zu werden. (2. Korinther 5,9) Ich bin ein Ansiedler unter euch und ein Fremdling wie alle meine Väter; wenn ich wie alle meine Väter bin, sollte ich dann sagen, dass ich es nicht ertragen kann, wenn sie fortziehen? Soll ich mich hier unter anderen Bedingungen niederlassen, als sie es getan haben?...

Deshalb verbrachte Abraham sein Leben in der Fremde, war aber bestrebt, Land für seine Grabstätte zu erwerben, um seinen Körper dort zur Ruhe zu betten. Wahres Glück liegt nicht darin, an irdischen Gütern als persönlichen Besitz festzuhalten und sich an das Diesseitige zu klammern, als ob es die eigene Heimat wäre, sondern darin, sich der eigenen Abkehr vom Höchsten bewusst zu sein und, die Strafen dieses Lebens tragend, es wie einer zu verbringen, der aus seiner Heimat ferngehalten wird aufgrund irgendeines Versäumnisses. Es ist selten, dass jemand nicht für das kämpft, was hier sein Eigentum ist, der die Vergänglichkeit von Reichtum erkannt hat, das Zerbrechliche der physischen Kraft erfahren hat, der bemerkt hat, wie unbeständig der Glanz menschlichen Ruhms ist!

David spricht davon: "Bei Dir bin ich ein Fremdling, solange ich auf Erden bin; jetzt bin ich kein Bewohner Deines Paradieses." Er erklärt weiter: "Ein Fremdling, wie alle meine Väter." Auch der Apostel Paulus hat diese Erkenntnis erlangt, als er feststellte, dass wir, solange wir im Fleisch leben, vom Herrn entfernt sind (2 Kor 5,6). Trotz unseres Glaubens wandeln wir im Glauben und nicht im Schauen (2 Kor 5,7), was bedeutet, dass wir nicht in direkter Gemeinschaft mit dem Herrn sind, sondern noch im Bereich des Glaubens leben und nicht in vollkommener Erkenntnis (vgl. 1 Kor 13,12). Wir nehmen voller Zuversicht an, dass es besser ist, aus dem Körper herauszukommen und bei dem Herrn zu sein (2 Kor 5,8). Wenn der Apostel sagt, "wir wagen es," so ist dies kein Ausdruck von Leichtsinn, sondern ein Zeichen der Hoffnung für den, der an Gott glaubt. "Wir hoffen fest" bedeutet, dass wir mit vollem Willen dies anstreben, ohne uns dem Urteil des allwissenden Verstandes zu unterwerfen, sondern uns zu unserer eigenen Überzeugung bekennen. Wir sehnen uns danach, in die Nähe Gottes zu gelangen, von dem wir durch die Distanz zwischen Gegenwart und Zukunft getrennt sind. Wir haben den Mut, ihm nahe zu sein, und daher streben wir intensiv danach (2 Kor 5,9). Es ist wichtig zu verstehen, dass Streben einen Zustand beschreibt, in dem man noch versucht, etwas zu erreichen, und nicht den Zustand, bereits angekommen zu sein. Bitten Sie, den wahren Sinn der Worte des Apostels zu verstehen, und hören Sie den Zweifelnden: "So streben wir eifrig danach, ob wir abwesend sind oder bei ihm bleiben, um ihm wohlgefällig zu sein" (2 Kor 5,9). Während wir noch abwesend sind – durch den Glauben – und während wir bei ihm sind, werden wir ihn bereits sehen. Daher ist es unser Ziel, unserem Richter und Erlöser zu gefallen, sowohl hier als auch dort. Es ist notwendig, dass wir in seiner Gegenwart verweilen, damit jeder die gerechte Belohnung für seine Taten erhält: Ruhe für die Gerechten und Leid für die Ungerechten. "Höre meine Tränen!" (Psalm 38,13) ruft David, weil er als Wanderer auf der Erde ist, fern von seiner Heimat und lange verfolgt. Denken Sie nun an Adam, der aus dem Paradies verstoßen wurde, an einem Ort lebt, der weit entfernt von der Freude des Paradieses ist, und traurig weint über das, was er verloren hat und woher er gefallen ist. So lasst uns Gott danken, der uns von der ewigen Verbannung befreit hat, indem er uns die Tür geöffnet hat, durch die wir in unsere Heimat zurückkehren können. Der Apostel hat dies vorausgesehen: "Ihr seid also nicht mehr Fremde und Ausländer, sondern Mitbürger der Heiligen und Mitbürger Gottes" (Eph 2,19).

Ein Bewohner ist ein ständiger und dauerhafter Einwohner eines Ortes, während ein Fremder nur vorübergehend dort lebt und, wenn es der Wille des Eigentümers ist, woanders hingeht. So sagt David: „Ich, Herr, bin unter den Menschen, denn ich bin Herr und Meister über mein Haus und meinen Ort; jedoch, wenn du, Herr und Herrscher des ganzen Universums, es befiehlst, werde ich in eine andere Welt ziehen.“ So kehrt ein Fremder, nachdem er eine Zeit lang an einem Ort verweilt hat, an den Ort zurück, von dem er gekommen ist. So ist es mit jedem Menschen: Nachdem er eine Weile in der Welt gelebt hat, erfährt er den Tod und sein Leib zerfällt (1). (1) Diese Worte sind im höchsten Sinne zu verstehen, wie Bozh. Maximus erklärt: Der aktive Mensch wird als Wanderer im Fleisch bezeichnet, da er durch Tugenden die Bindung der Seele an den Körper unterbrochen hat – er hat sich von der Täuschung der Materie befreit; der Kontemplator wird als Wanderer in Bezug auf die Tugend bezeichnet, weil er die Wahrheit in Rätseln und Weissagungen erkennt. Denn für ihn sind die höheren Formen des Guten unsichtbar, während er direkt auf die Gegenwart blickt. Jeder Heilige wandelt im Abbild der zukünftigen Güter und ruft: „Ich bin ein Fremdling und ein Reisender, wie auch alle meine Väter.“ Theodoret beschreibt es treffend: Es ist bewundernswert, dass der große David, obwohl er ein reicher und mächtiger König ist, sich selbst als Siedler und Wanderer betrachtet und es ihm nicht erlaubt, auf das eigene Wohlergehen zu hoffen. Wahrlich, diese Worte sind voller Weisheit, die die Natur der Geschöpfe versteht und deshalb den wahren Wohlstand verachtet!

Wenn ich den Mut habe zu sprechen, zögere ich aus Angst, die stille Klage der Zarin-Mutter oder die letzte Stille der Zarin-Tochter zu stören, die selbst im Glanz der bekanntesten Königshäuser, in besonders ruhmreichen Tagen, es bevorzugte, in der Stille zu versinken. Doch das Wort des Gebets wird, so hoffe ich, die Stille, die durch das Gebet erweckt wird, nicht stören. Dieses Wort empfange ich aus den Psalmen, um in der Meditation, auch wenn sie notwendig traurig ist, eine Möglichkeit gegen den Kummer zu finden: "Erhöre mein Gebet, o Herr, und erfülle mein Flehen; sei nicht stumm zu meinen Tränen." Wer bringt ein solch betrübliches Gebet vor den Herrn? Im Psalm erscheint David. Was hat ihn in solch tiefe Trauer gestürzt? Der Psalm gibt darauf keine klare Antwort. Wir sehen hier keine Schuld, die das Leiden des Betreffenden rechtfertigt; er, der "seine Wege bewahren will, damit er nicht einmal mit seiner Zunge sündigt" (Psalm 38,2), leidet: "Ich bin ein Fremdling und ein Reisender bei dir, wie es alle meine Väter waren." So führt der König von Israel sein Gebet fort. Doch ist nicht das gesamte Reich in gewissem Sinne das Haus und die Familie des Königs? Wie stark muss das innere Gefühl der Entbehrung gewesen sein, dass der König nicht nur seine Heimat, sondern auch sein ganzes Reich aus den Augen verlor und sich als Fremder, als Einsamer, als Reisender fühlte! Schließlich ruft der betrübte König zu Gott: "Lass mich los, dass ich Ruhe finde, bevor ich überhaupt gehe, und das will ich nicht." Welch untröstlicher Kummer! Er bittet nicht mehr um Freude oder Wohlstand: Er fleht um Erleichterung von Kummer, um Ruhe vom Leid: "Lass mich los, lass mich ruhen." Er freut sich nicht mehr über das Fortdauern des Lebens, sondern glaubt, mit der Stille seiner letzten Augenblicke zufrieden zu sein: "Ich werde ruhen, ich werde nicht einmal vorher gehen, und deshalb werde ich nicht sein." Wenn man sich diesen schweren Zustand vorstellt und wenig mit Unglück vertraut ist, zerreißt es das Herz; denkt man daran, dass dies der Zustand eines Menschen war, der nicht nur nicht von Gott verlassen ist, sondern den Gott auch liebt und für den der Heilige Geist betet – dann zieht der erstaunte Gedanke wie ein Boot, das vom Ufer gerissen wird, durch den Abgrund des Schicksals, verborgen in der Dunkelheit der Unbegreiflichkeit. Lassen wir uns nicht zu lange von Sorgen tragen. Es gibt einen Hafen des Glaubens, der immer offen und stets nahe für die ist, die sich sorgen; es gibt einen Anker der Hoffnung, der sowohl kleine als auch große Schiffe in Sicherheit halten kann. Was ist das Schicksal, das auch fromme und tugendhafte Menschen mit Versuchungen, Sorgen und Lebenskatastrophen konfrontiert? – Nichts anderes als das Schicksal der Liebe: "Denn den, den der Herr liebt, den züchtigt er" (Hebräer 12,6). Warum sind es oft die edlen und erhabenen Seelen, die mehr unter Leiden leiden als gewöhnliche Menschen, so dass weder der Schleier sichtbaren Glücks, den sie durch ihre Herkunft und ihren Rang tragen, noch die Fürsorge ihrer Liebenden sie vor der leidenden Hand, die sie trifft, schützen können? – Dies geschieht mit den edlen und erhabenen Seelen, weil sie wahrhaft edel und kostbar sind, wie Gold, und Gott angenehm, wie ein auserwähltes Opfer. "Gott wird sie prüfen und für würdig halten; wie Gold im Schmelztiegel werde ich sie prüfen, und ich werde mich an den fruchtbaren Ergebnissen des Opfers freuen" (Sprüche 3,5-6). Doch wie ist die Ordnung der Dinge, wenn die besten Seelen so grausam heimgesucht werden? – Sie ist dieselbe, die zu beobachten ist, wenn Gold in den Schmelztiegel und das Opfer auf den Altar gebracht wird. Das Gold wird rein sein; das Opfer wird Gnade bringen; durch das Feuer des Leidens wird die geprüfte Seele in Reinheit und letztlich in Seligkeit erstrahlen: "In ihrer Zeit der Heimsuchung werden sie leuchten" (Prem. 3:7). Diese Überlegungen erleichtern es mir, ein Thema anzusprechen, das die Herzen schmerzlich berührt. Eine erhabene Dame, deren geistige Eigenschaften und Anlagen so erhaben waren wie ihr Rang; deren Geist selbst durch das geschätzte Schweigen erstrahlte; deren Herz, sanftmütig und menschenfreundlich, obwohl von Bescheidenheit umhüllt, sich in ihren Augen zeigte, insbesondere für die Leidenden und Barmherzigen; die den Barmherzigen für die Teilnahme und Unterstützung an Werken der Barmherzigkeit offen war, besonders für diejenigen, die für wohltätige Zwecke litten, meist im Verborgenen; – die in den schwierigsten Abenteuern nicht nur geistig nicht nachließ, sondern sich auch mit unerwarteter Kraft zu schwierigen Taten inspiriert fühlte, wie während der Krankheit ihres Gatten, indem sie sowohl ihre eigene Schwäche als auch ihren Kummer überwanden und am Bett des Kranken verweilte – war eine solche Seele nicht allen irdischen Glücks würdig? Und war sie nicht von den Mitteln des Glücks umgeben, die ihr ebenfalls würdig waren? Ach! Wenn die erhabene Gemahlin, alle Widrigkeiten überwindend, um ihr entweder Gesundheit oder wenigstens Erleichterung und Trost in ihrer schweren Krankheit zu bringen, bis an den Rand des Staates reiste; – wenn die erhabene Mutter, alle Schwierigkeiten überwindend, sich von den anderen mütterlichen Sorgen losreißend, ihr weit entgegenströmte, um die Freude der Liebe in ihr leidgeprüftes Herz zu ergießen; und der von der geliebten Seele zurückgelassene Körper, der sich nun weit entfernt, schmachtend nach ihr; – was waren Alexander und Maria nicht bereit zu tun, um Elisabeth lange, ununterbrochen und vollkommen glücklich zu machen? Vielleicht hat die Natur, die Erziehung oder vielleicht schließlich die Kinderlosigkeit, die vor allem nicht den Thronwünschen entsprach, in ihrem Herzen heimlich eine kränkende Saat der Verzagtheit gesät. Der schmerzliche Wunsch nach Kindern, der dann völlig unbefriedigt blieb, bekam zusammen mit der Unrast, die durch die kurze Lebensspanne dieser Kinder entstanden war, Anzeichen einer kränkenden Saat der Verzagtheit in ihrem Herzen. Die erdrückende Last des Kapitals hat diesen Samen genährt; und der ungewohnt leidende Kummer des Mitleids hat sich vertrocknet und sich in eine körperliche Krankheit des Herzens verwandelt. Im Herzen des Bräutigams wurde das wahrhaftigste Heilmittel für ihr Herz entdeckt: aber das Leben, das durch die Liebe ihr schwindendes Dasein genährt und erhalten hatte, verblasste plötzlich und ließ sie im Land der Einsamkeit zurück, so wie der Abend, der in den Wolken verhüllt ist, den erschöpften Wanderer in der düsteren Wildnis zurücklässt... Gelobt sei die Kraft des Glaubens! Nur ihr himmlisches Feuer konnte verhindern, dass die Kälte des Todes bald das Herz erfasste, das die Krankheit schnell dem Grabe näherte und die Liebe Alexanders in den Sarg legte. Die Güte seines Bruders und Nachfolgers bewegte ihn, seine Witwe zu schützen und zu trösten und sie, wenn möglich, wieder in den Schoß der Familie zurückzubringen. Von der fernen Stadt, in der sie exkommuniziert worden war, machte sie sich auf den Rückweg. Auf dieser Reise leuchtete ihr wie ein Leitstern nach dem Untergang der Sonne, wie ein neuer Lebensfunke, die Hoffnung auf Trost aus dem Herzen der Mutter Alexanders. Die Reisende beeilte sich zu diesem viel ersehnten Licht, bündelte die Reste ihrer Kraft und streckte ihre Arme aus; die erhabene Mutter streckte ihrerseits ihre Hände aus. Erreiche diese lebensspendenden Umarmungen; ruhe, wenn auch nur einen Moment, in ihnen, Elisabeth, müde von deinen körperlichen und geistigen Leiden! – Elisabeth findet nicht Ruhe in den Armen ihrer erwarteten Mutter, sondern in dem Frieden, den ihre geläuterte Seele im Schoß des Vaters der reinen Herzen findet. Ohne ihre Reise zu vollenden, ging sie in das Vaterland, aus dem niemand zurückkehrt: "Sie ist gegangen, und es wird niemand mehr dort sein." Wir unterbrechen nicht Deinen unwandelbaren Willen, der sich über Deine gekrönte Dienerin, die fromme Kaiserin Elisabeth, auf der Erde erfüllt hat; doch wir beten, wir beten mit Vertrauen, dass Dein guter und ewig gesegneter Wille über sie im Himmel geschehen möge. Gekrönt hier mit einer Krone der Größe und einer Krone der Geduld, einer Krone der Majestät und einer Krone der Geduld, kröne sie auch dort mit erhöhter Herrlichkeit, damit sie, die in irdischem Leiden schweigt, endlich in himmlischer Freude ihren Mund öffnet, um vor Dir das gesegnete Geheimnis dieses Leidens zu bekennen: "Nach der Menge meiner Krankheiten in meinem Herzen haben Deine Tröstungen meine Seele erquickt" (Psalm 93,19). Doch nicht nur eine königliche Seele leidet, das gesamte Haus der Zaren, das gesamte russische Königreich ruft zu Dir, König der Könige: "Lass mich los, damit ich Ruhe finde!" Unser Herz hat sich noch nicht von dem früheren Leid erholt, denn ein neues ist über uns gekommen. Unser ganzes Land, von Rand zu Rand, von Hauptstadt zu Hauptstadt, ist übersät mit den Spuren königlicher Leichname. O Herr, lasse Deinen Zorn ruhen! Dein Zorn ruht auf uns. Lass unser Herz vor Dir zur Ruhe kommen. Genug der Triumphe des Todes und der Trauer; sende Triumphe des Lebens und der Freude dem mutigen Nachfolger Alexanders, seinem erhabenen Haus und Russland. Amen.

Mit dem Zusatz "bei Dir" hebt er hervor, dass Gott, der vom Himmel herunterschaut, unsere elendige Lage wahrnimmt, besonders wenn Seine Barmherzigkeit unseren leidvollen Weg in dieser Welt nicht erleichtert. So könnte er ausdrücken: „Oh Herr, erhöre mein Gebet, denn Du weißt, dass ich kein Bürger dieser Welt bin, sondern ein Fremder und ein Reisender und somit ein Bürger des himmlischen Jerusalem; denn es ist angemessen, den Bürger Deiner Stadt zu hören, der im Exil lebt und von den Höhen des Jenseits zu Dir ruft."